她把眼睛睁得大大的，吸了口气。“闻了，但我说不清闻到了什么。”



    “这个答案我不能接受。”



    她夸张地呼出一口气，希望这呼气声能通过电话清楚又响亮地传到他那里。她把眼睛阖上，吸气，再度和恶心交战。“真菌，发霉的味道。由蒸气凝成的热水味。”



    “你不必说它是从哪儿来的，只管描述就行。”



    “热水味。那个女人的香水味。”



    “你能肯定是她的？”



    “呃……不。”



    “你自己喷了香水吗？”



    “没有。”



    “会是剃须水的味道吗？那个医护员或特勤小组的队员留下的？”



    “我不这么看。不是。”



    “形容一下它的味道。”



    “干干的，像金酒。”



    “猜一下，是男人的剃须水还是女人的香水？”



    尼克以前用的是什么？满意牌，淡香型。



    “我不知道，”她说：“大概是男人的吧。”



    “走到尸体那里去。”



    她瞄了那根水管一眼，又看向地面。



    “我……”



    “去吧。”林肯·莱姆说。



    她过去了。剥裂的皮肤就像黑红色的桦树皮。



    “闻她的脖子。”



    “它全都……我的意思是，那里没剩多少皮肤了。”



    “很抱歉，阿米莉亚，但你必须这么做。我们必须知道这是不是她的香水味。”



    她做了。吸气，反胃，差点吐出来。



    我快吐了，她想。就像尼克和我在潘趣的那个晚上，喝了太多该死的冰镇台克利，我们两个好斗的警察，大口大口地灌下这种有蓝色塑料箭鱼游弋的娘娘腔饮料。



    “你闻到香水味了吗？”



    又来了……恶心又翻上来了。



    不，不！她闭上眼睛，把注意力集中到她疼痛的关节上，那最痛的部分——她的膝盖。然后，奇迹般地，那股恶心劲过去了。“不是她的香水。”



    “好。所以也许是那家伙自己愚蠢地喷了一堆剃须水。这或许是上流人士的标志。但也许他是想掩盖掉一些他可能留下的气味，大蒜、雪茄、鱼腥、威士忌。我们以后会知道的。现在，阿米莉亚，仔细听好。”



    “什么？”



    “我要你假装是他。”



    噢，真他妈的变态。我受够了。



    “我不认为我们有时间这样做。”



    “犯罪现场工作的时间永远不够。”莱姆平静地说，“但这阻止不了我们。你只管进入到他的头脑里。我们一直在用我们的模式思考，现在我要你想象他的方法。”



    “好吧，我该怎么做？”



    “运用你的想象力，这是上帝之所以赐给我们这种能力的原因。现在，你就是他。你铐住那个女人，塞住她的嘴。你把她带到这个房间，把她铐在水管上。你吓坏了她。你正在享受这种感觉。”



    “你怎么知道他会享受这种感觉？”



    “是你在享受这种感觉，不是他。我怎么知道？因为没有人会费这么大麻烦做一件事而不好好享受。现在，你知道你附近的路。你已经来过这里。”



    “你
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