温白雨问他：“不碰个杯？祝贺哥拿下比赛，哥猛啊，这不吹一波。”

    他躲开，说：“温白雨，搞尬的是吧。”

    他好像不太习惯跟温白雨互相吹捧，可能是彼此都太熟悉，早就该剪去那些伪饰的言语，连涂抹都不需，他看他，只消一个眼神就能读懂。

    如同撞见天光的白鸟，在一片虹晕里与光相融。温廷玉与他真正相识在一个夏季的夜，有些柔和与清爽的晚风，散落的几片叶和都市未眠的霓虹灯光，比今日更明亮的月光从天边散落，落在街边与巷尾，落在每个匆匆路过的、不肯交织的命运，也落在那个无人的街头公园的长椅，明亮了尚稚嫩的少年的肩。

    温廷玉想他的心是暗的，他的也一样，是毫无还手之力的落败，那天的比赛输的毫无悬念，他们的职业生涯也与那场比赛相似，仿佛是被困入一座巨大的城，眼前有越不尽的高楼和城墙、驱不散的迷雾与灰土。

    他想大概本就如此艰难，所谓天赋只能敲开这个世界的大门，又或者连是否有天赋都未知，不大的赛场却好像失去了边际。

    他不愿去回顾有些坎坷的来路，也看不见这选择的归途。

    温白雨看他，看他在月光下沉默，沉默着抬头又沉默着低头，只剩空掉的易拉罐和稍稍有些发抖的手。

    那天温廷玉第一次和他走近，温廷玉问他：“别在这坐着了，一起喝点？”

    温白雨看他，说：“那你掏钱啊。”

    好像那是他俩一起过的第一个通宵，温白雨和他坐到深夜又聊到凌晨，好像有人醉了，带着有些沙哑的嗓音，在寂静的晚风里断断续续吐露着年轻人的爱恨，混着酒气散在夜里，成了独属于那个夏天的印记，悄悄刻进他们两个以后未必会翻阅的回忆；又好像谁都没醉，他们谁都没提那场失利，没讲曾经的不甘，与那种无力感暂时告别，抛却了失败后的沉重，不再想前路有多坎坷，只一厢情愿讲着梦，只说少年难却的孤勇。

    温廷玉把一张纸拍在桌上，跟他说：“温白雨，你知道世界冠军做皮肤怎么签名吗？哥给你签一个啊。”

    温白雨看他，没忍住笑，看他拿着不知道从哪摸出来的笔在桌上大手一挥，写了三个奇丑无比的字母，又故作豪迈地把剩下半罐酒喝完，说。

    “我总有一天要把这个东西刻在冠军皮肤上。”

    温廷玉看着窗外，好像快要天亮，也好像还得过一阵；温白雨好像已经醉了，在说什么被听见能笑两个小时的醉话，又好像那些都是真的，总有一天他们真的会站上巅峰，让所有人听见他们的名字。